北方的风像钝刀，削得窗棂吱呀作响。 林向阳是被冻醒的——亦被疼醒：尾椎骨仿佛抵着碎砖，每一寸骨头都在抗议。 不是他办公室里那张人体工学椅的柔软弧度，也不是公寓床上记忆棉的包裹感。 身下是硬邦邦的、仿佛直接垫着几块碎木板的触感，硌得他尾椎骨生疼。 一股混合着陈年灰尘、潮湿霉味和若有若无酸馊气味的空气，粗暴地灌满了他的鼻腔。 他猛地睁开眼。 视野里没有熟悉的电脑屏幕蓝光，也没有城市凌晨窗外永不熄灭的霓虹。 只有一片低矮、昏沉的黑暗。 屋顶是倾斜的，隐约能看到粗糙的木椽子，上面糊着黄的旧报纸，不少地方已经破损，露出黑黢黢的草席。 几缕惨淡的晨光，正从糊着破麻纸的狭窄窗户缝隙里挤进来，勉强勾勒出房间的轮廓。 小。 真小。 一眼就能看到头。 除了身下这张吱呀作响的破床，墙角堆着几个看不清是什么的麻袋和破筐，一个瘸腿的矮柜，再没别的像样的家具。 墙壁斑驳，露出里面的土坯，糊墙的泥灰大片剥落，透着一股彻骨的贫穷和衰败。 “这是哪儿？” 林向阳下意识地想坐起来，一阵剧烈的眩晕感瞬间袭来，让他重重跌回硬板床上。 无数破碎、混乱的画面像失控的幻灯片在他脑子里疯狂闪现： 深夜加班时眼前骤然黑、心口撕裂般的剧痛、同事们模糊的惊呼、仪器尖锐的蜂鸣……然后，就是一片死寂的虚无。 猝死？ 这个冰冷的念头让他打了个寒颤。 可如果死了，这浑身酸痛、冰冷刺骨的感觉又是什么？地狱的招待所？ “呜…大哥…饿…” 一声细若蚊蚋、带着浓浓哭腔的啜泣从床脚传来。 林向阳的心猛地一揪，循声望去。 就在他脚边的床沿下，紧挨着冰冷的地面，蜷缩着三个小小的身影。 他们裹在一床又薄又硬、打满补丁的破棉被里，像三只瑟瑟抖的雏鸟。 离他最近的是个小女...

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