地铁摇晃了四十分钟，我终于拖着疲惫的身体回到小区。 电梯门一开，熟悉的走廊味扑面而来——淡淡的油烟混着楼下邻居炒菜的葱花香，还有楼道里那盏永远闪烁的声控灯。 家门前，我深吸一口气，钥匙插进锁孔，转动时发出轻微的咔嗒声。 推开门，客厅还是老样子。 沙发上的旧靠枕被压得有些变形，上面绣的花纹已经褪色；茶几上放着沈凌昨晚没收拾完的杂志，封面是某个明星的婚纱照；墙角那张结婚照泛黄了边角，我和沈凌的笑容看起来像十年前的事。 厨房传来饭菜的香气，锅铲碰撞的声音有节奏地响起。 “老公回来了。”沈凌的声音从厨房传出，平淡得像每天的问候。 她转过身，穿着灰色的家居服，宽松的领口下露出锁骨，胸部平平地贴在布料上，几乎没有起伏。 她走过来，踮脚在我脸颊上亲了一下，嘴唇凉凉的，触感短暂，像例行公事。 她的嘴唇碰到我脸颊时，带来一阵凉意。 不是空调冷气的那种凉，是沈凌特有的、带着书卷气的清冷——像图书馆旧书翻开时扬起的灰尘，混合着她早上洗便当盒时残留在指尖的洗洁精柠檬味。 我下意识抬手想回抱她，手臂环过她纤薄的背时，布料下的肩胛骨像蝴蝶停栖般微微凸起。 我的手掌在她后背摩挲，试图寻找更多可以抓住的实物。 但沈凌的身体线条干净得像用尺规画出的直线——平坦的胸腔，几乎察觉不到起伏的B杯，隔着薄薄的雪纺衬衫，我甚至能数清她内衣后背扣的位置。 拥抱持续了三秒，她轻轻抽身，像完成某种每日仪式般转身走向玄关：“商岚说她马上到，你要不要换件衣服？” “我这样……不行吗？”我低头看着身上皱巴巴的灰色T恤，领口有一滴中午吃饭时溅上的酱油渍。 沈凌没回答。 她已经蹲在鞋柜前整理拖鞋——那双我们买来专门给客人用的粉色兔耳棉拖，被她用消毒湿巾反复擦拭，连绒毛的走向都要捋顺。 我看着她专注的侧脸，鼻尖那颗小小的痣在玄关暖光下像个微型的黑洞。 结婚两年，...

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