陈默是被饿醒的。 一种深入骨髓的虚弱感缠绕着他，胃里空得疼。他睁开眼，映入眼帘的是昏暗的屋顶，黑黢黢的房梁上结着蛛网，几缕微光从老旧窗棂的缝隙中挤进来，在空气中划出模糊的光柱。 这不是他的房间。 硬邦邦的土炕，糊着旧报纸的墙壁，一个掉了漆的木头柜子，除此之外，屋里空空荡荡。一股淡淡的霉味和煤烟味混合在一起，钻进他的鼻腔。 陌生的记忆如同决堤的洪水，猛地冲进他的脑海。 陈默，十八岁，父母双亡，住在北平南锣鼓巷附近的一个四合院里，眼下是1962年，自然灾害刚过去不久，物资极度紧缺… 他猛地坐起身，一阵眩晕袭来。低头看了看自己身上洗得白的粗布衣裳，又瘦又小的胳膊，这不是他的身体。 穿越了？ 还没等他消化这个惊人的事实，“咕噜噜——”肚子又是一阵剧烈的抗议，饥饿感前所未有的清晰。 他挣扎着爬下炕，双腿软。凭着记忆，他走到那个唯一的木头柜子前，打开。里面只有几件打补丁的衣服，底下一个小布袋，他掏出来，掂了掂，轻飘飘的。 解开绳子，里面是小半棒子面，黄澄澄的，估计只够做一碗糊糊。旁边还有一小叠票证，几张皱巴巴的毛票。 这就是全部家当。 记忆告诉他，街道办给安排的糊火柴盒的零活前两天刚交工，下次放还得几天。原主就是昨天饿得昏，出去想找点野菜，结果掉进半干涸的排水沟里，被人抬回来后就一病不起，再醒来，就换了他这个二十一世纪的灵魂。 “默小子？默小子？起了没？”门外传来一个略显尖细的女声，伴随着敲门声。 陈默心里一紧，是前院的张婶，居委会的积极分子，管着院里不少事，嘴碎，爱打听。 他深吸一口气，尽量让自己看起来没那么虚弱，走过去拉开插销，打开门。 门外站着一个四十多岁、盘着头的妇女，穿着蓝色的劳动布褂子，眼神在他脸上和屋里扫了一圈。 “哟，真起啦？听说你昨儿个摔着了，没事吧？”张婶嘴上说着关心的话，眼神却带着审视。 “没事，张婶，劳...

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