“脑子存放处！” 冷。 刺骨的冰冷，仿佛连灵魂都要被冻结。 然后是撕裂般的剧痛，从模糊的意识核心爆开，迅席卷了每一寸感知。 凌晏最后的记忆，是失控的大货车刺眼的远光灯和震耳欲聋的撞击声。他以为自己死定了，事实上，他也确实死了。 但为什么……还能思考？ 他猛地睁开眼，吸入的空气带着一股潮湿的霉味和某种难以言喻的腐败气息。预期的剧烈疼痛并未持续，身体轻盈得不可思议。他现自己正躺在一个狭窄、阴暗的巷子里，身下是冰冷粗糙的鹅卵石，雨水淅淅沥沥地落下，打湿了他单薄的、明显不合身的陈旧衣物。 他坐起身，环顾四周。这是一条他从未见过的、肮脏破败的小巷。歪斜的砖墙布满苔藓，垃圾堆积在角落，远处传来模糊的、带着英伦口音的争吵声。 这不是医院，也不是他熟悉的任何一个地方。 他抬起手，看到的不再是那双属于二十七岁程序员的手，而是变小了许多、略显苍白纤细的一双手。 一个荒谬又惊悚的念头窜入脑海。 他挣扎着站起来，踉跄地走到巷口。外面的街道同样古旧，行人穿着仿佛上个世纪的服装。一个面色匆忙的女人走过，看都没看他一眼。 他的目光被街角一个破旧的报刊亭吸引。那上面堆叠的报纸日期清晰可见——1969年6月3日。 《预言家日报》？魔法部部长……？ 凌晏的心脏骤然狂跳，几乎要冲破胸腔。他死死盯着那份报纸头版上的一张黑白照片——里面一个戴着夸张礼帽的男人正不断地将帽檐抬起又放下。 照片……是动的！ 一股寒意从脊椎窜上头顶，远比这阴雨的天气更冷。他不是回到了过去，他是……来到了一个世界，一个他无比熟悉却又绝不可能真实存在的世界——《哈利波特》！ 剧烈的眩晕感袭来，他扶住冰冷的墙壁才勉强站稳。无数的记忆碎片在脑中翻涌：幼年丧母、家境贫寒、拼命读书工作、最后死于一场无妄的车祸……以及，无数个深夜里，陪伴他的那套厚厚的魔幻小说，和那个总是穿着黑袍、性格阴沉刻薄却又无比悲情的...

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